Cuando llegaba la tarde de un 13 de noviembre, don Carlos Mallo, que había decidido, en uno de sus arrebatos impulsivos (uno de aquellos que, desde el divorcio, le eran cada vez más familiares y que, salvo en ocasiones puntuales, jamás habían obrado con respeto hacia su integridad física o moral), desoír a su médico y tragarse unos mejillones, entraba en el restaurante «Los Robles» (regido por uno de aquellos camareros bigotudos que, pensó, ya no se veían mucho, porque qué vergüenza, se están perdiendo las tradiciones, y el país esto, y el país aquello), pedía una ración de las gordotas (acción que resultaba, en un lapso de doce minutos, en la presencia de un plato de cerámica contenedor de 14 mejillones y 0,5 litros de caldo que se erguían en efluvios verticales para llevar a cabo un ataque contra el sentido olfativo del señor Mallo que evitaría cualquier posibilidad de negativa en recuerdo del colesterol, de la úlcera o de cualquier otro tipo de dolencia, dolencia que cesa de existir en el momento en que los mejillones tocan la mesa), y le sucedían una serie de cosas que llevarían de manera casi irremediable a una divertidísima y trepidante historia que involucra prostitutas travestis, mafiosos italoamericanos, sexo y enanos de circo, pero que no voy a contar porque me parece más interesante lo de los mejillones. Punto.
Fernández.
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